Se os nossos contos de fada de infância sobressaírem, o amor sempre será conjugado com o sofrimento.

Quem somos nós para julgar as poesias que as pessoas fazem com outras pessoas?

Acredito que tudo que nos foi ensinado sobre o amor esteja errado. O amor não é sinônimo de dor, nem tampouco um modelo ou contrato.

Já que não podemos esperar coerência dos boicoteadores de plantão, façamos o nosso próprio boicote.

Leia isto, leia aquilo, faça isto, faça aquilo, saiba isto, saiba aquilo. A indústria cultural fez da inteligência uma ditadura do conhecimento.

Temos uma facilidade imensa de usarmos o desapego como desculpa para não nos envolvermos. Não consigo acreditar que o amor deva ser uma entrada pela porta principal com uma saída rápida pela porta dos fundos assim que a casa começa a ficar bagunçada. Pra mim, o amor tem um pouco de suportar.

Eduardo Cunha e afins não são dignos de temor. São vozes dissonantes, de uma espécie destinada à extinção. Se há muitos que o seguem, não significa que nossa luta é vã. Pelo contrário. Incomodamos, na mesma proporção dos seus gritos. E eles têm medo da nossa voz.

Não adianta leveza. Não adianta subterfúgio. Não adianta bons modos. A verdade é que, fodidos pra caralho, deixados pra lá ou fortes pra cacete, estaremos sempre na luta contra o moralismo que nos mata diariamente.