Um regime, cujos passos eram incontestáveis, mas que não mostrava as solas. Um regime, cujos sapatos, à medida que pisavam terreno pantanoso, eram de imediato substituídos. Um regime que fechava em caixas as vidas que pela pátria eram dadas. Muitas delas detonadas, por minas que se ativavam na sequência de um passo em frente – alguns dirão em falso - daqueles que em nome de Portugal combateram.

Como numa partida de xadrez. É crucial certificares-te de que o teu oponente não te decifra antecipadamente. Nunca se sabe de que capacidades estão os outros dotados. E quer no jogo, como na guerra, como na vida, a aptidão e prontidão para uma rápida resposta pode debilitar e surpreender o outro lado. A morte já não me surpreende, mas a surpresa poder-me-á levar à morte.

Corpos. Eram apenas corpos. Tanto os que caiam em combate, jaziam e apodreciam ao nosso lado, como os outros. Os delas. As que nos serviam o pecado tição.

Com a noite, descemos às valas, que era onde se dormia em Guidaje. E depois da morte, também.
Fomos bombardeados três vezes durante a madrugada. Rebentavam projeteis, vidas e os ouvidos de quem ainda se mantinha alerta. A nossa artilharia respondeu e parou o ataque. Fizemos a contagem e quatro vozes não responderam.

Estendeu lentamente o braço e concentrou-se na abertura dos dedos da mão. Agarrou no livro pousado na pequena mesa de apoio, à sua direita, e levou-o até si. Exatamente até si - escrito pelo filho Duarte, mal Domingos sabia que a história nele contada era também a sua.

Hoje não seria diferente.
Chego uma vez mais, a horas, para te dizer que não esperes por mim. O meu tempo está a terminar, a vida não espera por mim, o meu relógio não pára e há um lugar para ser feliz. Eu quero lá chegar a horas, por isso não espero por ti. Tu chegas sempre atrasado e outras vezes nem chegas.

Segui adiante certa de que toda aquela gente, durante as suas vidas, haveria abafado a voz dos seus corações, com palavras que nada mais teriam sido do que a voz do medo de estarem sozinhas.
E ali estavam elas, juntas mas caladas, sendo o silêncio e o medo da solidão, o seu único elo de ligação.
Assim vai o mundo.

E foi exatamente sem olhar para o lado, que ao entrar no metro tropeçou em Rute, que saía.
"As minhas desculpas."
"Não tem importância, preste somente mais atenção ao mundo em seu redor. É lá que estão as pequenas coisas da vida."

"Com a tua idade já eu isto aquilo e o outro."

Elas são mães e pais, não necessariamente por esta ordem, mas sim em simultâneo. Super Guerreiras sempre com a espada numa mão e o coração como escudo na outra.

Que mais nos assuste não sorrir do que qualquer lágrima que possa cair.

Querem-te forte. A vida assim o exige, costumam dizer. E dizer é fácil.
Mas preferem que faças ballet.

É preciso respirar.
Isso respirar, aquele ato involuntário e livre de inspirar e expirar.
Respirar e pensar fora da caixa.

Uma pessoa é sempre mais do que a sua aparência, é aquilo que pensa, aquilo que vê e a maneira como vê, a forma como marca a diferença, a sua personalidade e postura, aquilo que tem para dar sem pensar em receber.

Cidade de recantos e mil encantos. Um olhar a aguarela pintado, D. Luís entre margens atravessado, visões do futuro, do presente e do passado.
A cultura mora nas ruas, de mãos dadas com a tradição, do Rivoli à Casa da Música, sem nunca esquecer o Bolhão.